Seu céu

Pessoas não olham para o céu.

Poderia ser poesia, talvez o seja em linha escorrida. Cabelo em completo desinteresse da beleza simétrica, na beatitude comprada entre vidros de perfumes tão reduzidos em fronte o cheiro de cada poro seu.

Pessoas não olham para o céu.

O chão no medo de tropeçar. Em frente o anseio de prosseguir. Os lados na metódica dança frigorífica na repulsiva ideia cosmológica de esbarrar em carne vestida. Tudo em ordem. Menina com ossos lisos de gata trouxe a desordem e minha gratidão ignorada foi agarrada pelas pétalas de uma flor com muitas expressões. Me disse que gostava de olhar para o céu. Enquanto acadêmicos estudam regras eu chupo sonhos do cotidiano e as letras ordenadas é só uma provocação de liberdade, o primeiro beijo na boca de caju ou os braços abertos na bicicleta que voa para o sol.

Engenharia simples: Sapos mortos; ela tinha medo de ser trocada e mesmo assim olhava para o céu.

Todos somos trocados. Promessas, sonhos de tempestade de areia, coágulos, água oxigenada, comercial ofensivo na mídia impressa, você, eu. Mas, nunca você e eu. Não existe troca no você e eu. Só troca de você e eu. Trocamos olhos carentes, corpos latentes, cafuné melado de sonho bom e brincadeiras com a rainha e o seu cheiro preferido.

Eu coleciono vida e não a mostro para ninguém.

As tintas que tirei da tua pele hoje são fortes nos meus olhos, mesmo se no futuro que não existe elas estejam enfraquecidas como uma poesia distante de vinhedos ou a descrição de uma tempestade lúgubre, não importará, elas terão o seu lugar, impassível de troca.

Não há troca para o vivido.

O céu é o que nos une.

Sempre vem o melhor grito quando não adianta gritar.

Chora céu. Ri céu. Dança céu. Canta Céu.

Foi pelo vazio lá de cima que eu te envolvi num abraço.

Olha o céu.

Que tal o céu?

Seu céu.

Tiago André Vargas

Imagem de Carlos Henrique Reinesch.

Boçal

Bocal

Pega-se um boçal pelo bocal

E pela vontade do bocejo

Vontades rasas como esterco

Boceta e sal

Se boçal, boceta sem sal

Pois boçal que é boçal não aprecia o tempero da vida

Coça a virilha

Curva desejos

O carro perfilha

Mata a família

Rei da latrina

Tirano alienista

Quem bota o salário na mesa cospe no olho

É colírio de nojo

Para cegar a todos

Que acreditam em um mundo sem cê-cedilha

Mundo bocal

Com dentes pra matar a fome

E beijos para salvar a vida

Tiago André Vargas

28.07.2013

Imagem de Anna Love.

Bem no meio do seu medo

Aos quatorze recebeu um caderno de recordação. Perguntas enumeradas e respostas compartilhadas. Sempre é imprudência escrever algo seu a quem não é teu.

Não temos ninguém, nem o Sipróprio.

Ela parou naquela pergunta. Pergunta quatorze. Leu as respostas anteriores.

14. Em que lugar você deseja encontrar o seu amor?

A. pulou aquela pergunta.

A. não gostava de pular perguntas.

N. sentado aos fundos olhando para a porta. O café seco no fundo da xícara é a curva de um rio lamacento que carrega o tempo e com ele um conselho absconso. N. gostava de olhar para portas. Portas são pessoas. Pessoas, dentre tantas coisas, esperança. N. gostava de olhar para a esperança.

A porta se abriu.

Um velho casaco roxo junto com o guarda-chuva reluzente e as botas pretas e os jeans surrados e o cabelo molhado carregavam uma mulher. O rosto dela oferecia tamanha ataraxia que N. tocou a xícara pois necessitava segurar-se em algo. Apesar da pele morena, estava pálida. Uma mulher foi abraçá-la. No abraço, ela olhou para N. sobre os ombros de quem a consolava. Grandes olhos, N. pensou. Além. Olhos famulentos. N. sorriu e ao perceber, sorria para ela. No findar do abraço ela caminhou em sua direção desfazendo-se do guarda-chuva e do casaco.

- Não me desaponte – Ela disse.

- Então não fale comigo – N. disse.

Ela sorriu olhando para baixo. N. poderia facilmente amar uma mulher que sorrisse olhando para baixo.

- Qual é o seu nome? – N. perguntou.

- A.

- E se pudesse escolher seu nome?

- Eu posso escolher meu nome.

- E então?

- V. e você?

- Meu nome ou se eu pudesse escolher?

- Seu nome.

- N.

- E se pudesse escolher?

- N.

- Você parece feliz.

- Parece cocaína, mas é só tristeza. Minha felicidade é uma paráfrase da felicidade de outra pessoa.

A. fez um gesto para a garçonete pedindo dois cafés.

- Tristeza?

- Tristeza. Parecida com a sua.

- Minha tristeza vem de alguma esperança.

- Você é mais que uma porta, A.

- Por que não me chama de V.?

- Prefiro o que você é, não o que gostaria de ser.

- Sou uma mulher de vinte e oito anos que há quatorze anos não sabia responder a pergunta quatorze de um questionário infantil. Hoje – agradeceu a garçonete que lhe trazia o café – por estar segurando um café nas mãos e ter você nos olhos, diria que sempre desejei conhecer o amor da minha vida em uma cafeteria.

- Clichê. Intelectualmente mórbido clichê. E lindo.

A. sorriu.

- Preciso admitir que sempre desejei uma mulher que entrasse na minha vida com seu guarda-chuva molhado sem pedir licença, o embalo das palavras escorregadias e brutalmente sinceras como as voltas dos teus cabelos.

- Acho que amo você.

- Desde quando?

- Desde agora.

- Acabei de ver um filme, saltou no meu colo a seguinte frase: “Nada distancia as pessoas mais do que amor e sexo. Porquê isso acontece, eu nunca compreendi”.

- Eu acho que amo você – insistiu A.

- A., você merece algo melhor que o amor.

- Um beijo?

- Beijo é sexo sem x.

- O que me dará então?

- Nada. O que pode ser tudo.

- Faça um filho comigo e depois me deixe. Eu quero algo seu para sempre.

- Tenho medo A..

- Você não parece ter medo.

- Meu medo de ter medo não me deixa ter medo.

- Você precisa ter medo, mais do que amor.

- Fala isso novamente.

- Não.

- Eu preciso.

- Você precisa ter medo, mais do que amor.

N. certificou-se que as xícaras estavam vazias e virou a mesa jogando seu corpo sobre A.. Caíram sobre muitas coisas, inclusive o amor.

N. trapaceava beijando A. com os olhos abertos. Necessário notar, ver. Homens gostam de ver. O cabelo ondulado sobre a porcelana quebrada, a toalha amarela no chão, podia sentir o olhar de reprovação e medo dos demais sobre suas costas enquanto A. alisava-as com seus dedos sem esmalte.

A. terminou de responder o caderno de recordação e voltou para a questão quatorze. A. não gostava de pular perguntas.

14. Em que lugar você deseja encontrar o seu amor?

A. abaixou sua cabeça e sorriu.

No medo.

Tiago André Vargas

Imagem de Kassy.

Menino carente

Eu desço descalço do palco pisando em um domingo sem mel

Me pego pulando de vagões pelas quartas e quintas meninas

Pelas terceiras e segundas feiras com frutas maduras de cordel

Voando sobre arrogantes ideologias vesânicas sem rimas

Você é menino carente - toda mulher um dia mãe dizia

Você tem gosto de couro de serpente – fala a fera impávida

Você quer ouro de tolo em barcos de pássaros sem vida

Você quer mamilo, carinho, diminutivo e luta armada

Tudo pra ontem

Tudo pra hoje

Nunca pra sempre

Nunca pra nuca que não me revela os olhos que desejo ver

Sem ser

É assim que sou

Carência pela essência

Mulher pela cintura

Desejos sem clemência

Amores e pinturas

Eu sou menino carente

Caminhando sozinho

Futuros escuros em olhos reluzentes

Futuros claros em olhos de colírio

Eu fecho os olhos

Você não sabe nada a meu respeito

E isso é pecado

Minha carência é um desrespeito

Com gosto de beijo chorado

Salgado

Gatos e quartzo

O mundo pelo vidro do berçário

Amores distantes olham a sinaleira

Amores tão próximos carregam suas ementas

E eu sou só carência

De toda essência

Meu respiro é desejo de arrepio indesejado

Carente de surpresa

Carente de não ser carente

Infame arrogante excitado te comendo na sobremesa

De colher e guardanapo

Ou a boca chupando o assoalho

Só um menino carente

Da implosão de todo amor que houver nessa vida

Só um menino que não mente

Ao querer ser teu no ensejo de você ser minha na mais completa sincera mentira

Um menino carente

Não sabe o que quer

Quer o que não sabe

Só sabe o que sente

Sente o que não quer

Quer o que não sente

Um menino carente

Escondendo os dentes

Louco para sorrir

Tiago André Vargas

30/06/2013

Imagem de Andy.

Supernatural

Nota: No dia posterior ao lançamento do meu livro, Mariposas no Útero, fiz a leitura de pequenos textos em uma simpática cafeteria, infelizmente já extinta, chamada Coaaffe. Foi quando li este texto "provocativo" chamado Supernatural. Algumas senhoras se atrapalharam com o manuseio de suas xícaras. Amigos riram sem jeito. Eu ri sem jeito. Diante de uma minúscula plateia desinteressada falar naturalidades de maneira natural não é exatamente natural.

Infelizmente, todos nós estamos no lugar errado.

Supernatural

Andronísio pensava sobre.

Era difícil encontrar algo que não fosse natural.

Real, natural, pleonasmo.

Se aconteceu, naturalmente ocorreu, mesmo que impingido ou estuprado. Fora feito de forma natural pela evidência do real. E a violência sórdida ou a singela solitude mórbida são reais, tanto, que você pode senti-las a qualquer hora da noite, apenas cole um ouvido na fria sujeira das calçadas em banho álgido. Um tremor nos ossos. Naturalmente natural. Você pode escutar algo?

Mas o que ela queria dizer com o seu supernatural?

Andronísio não gostava da palavra super. Era americano e infantil. Falso. Desnecessário.

Como uma criança californiana abrindo seu presente de aniversário; um boneco plástico do superhomem.

Superlegal.

E não o bastante, esta palavra sempre está grudada em outra. Nada é apenas super, pois o nada é sincero demais para ser supernada. E é sem hífen mesmo, indistinta, parasita, mas uma só.

Algo como supernatural.

E talvez fosse exatamente isto que ela queria dizer.

Todas às vezes que sua psicóloga relatava seu comportamento sendo supernatural, ele sabia que não o era. Como quando urinou sobre o próprio cabelo, ou quando mordeu a perna do seu cachorro querendo brincar com ele em pé de igualdade.

Mãe, não se preocupe, é supernatural na idade dele.

No auge dos seus 13 anos de massa, nos seus 5 ou 7 psíquicos, a única coisa que Andronísio sabia ser realmente natural naquela psicóloga eram os seus seios. Curvilíneos e pontiagudos, univitelinos, irmãos despreocupados em constante amparo e escombro, bastando um leve cruzar de braços ao seu redor para que se tocassem glorificantes, selados, como dois carros colididos que não podem se afastar.

- Doutora, eu me masturbo 6 vezes por dia pensando nos seios da senhora.

- Andronísio, é supernatural na tua idade.

Quanta decepção.

Seus seios agora estavam pintados com as cores estadunidenses, envoltos de sacos bolhas, duas bexigas bem enchidas sem motivos e tão difíceis de estourar.

Não conseguiu fazer novamente.

E talvez fosse isso que aquela psicóloga quisesse.

Flácido diante seus seios europeus, pudico e metódico, cuidadoso com os respingos dourados para que não atingissem a tampa do vaso, fazendo carinho no cachorro de longe, lavando a mão depois.

Lavando as mãos de maneira supernatural.

Se tornando alguém supernatural.

O que em um mundo supernatural é muito natural.

O super deveria ser enfiado no ânus, da mesma maneira que uma criança de 2 anos faz com uma pilha alcalina. De maneira natural. Super é aceitação. Seperaceitação. É despreocupado entendimento, um confessionário sobre as nuvens, a infração de um jogo sem regras.

Permaneça orgânico em silêncio.

Supernatural por sobrevivência.

Supersobrevivência.

Mas cultive algo natural. Um olhar, um sorriso, um regar de plantas na quarta de manhã, pois os discursos e os seios estão perdidos entre as páginas de um livro didático que acompanha um cd de áudio riscado.

Dicas para uma prova que nunca iremos fazer.

Prove.

Tiago André Vargas

Imagem de Ash Dawn.

Você vai saber meu nome

Sente só.

Sinta só.

(EU JÁ ESCREVI ISSO?)

Ela só respondia não.

Não.

Acordando sem o coração no terraço de um prédio em construção.

Um aglomerado obrando, partidas dúzias quebrando, rezando, luzes entrando nos meus cabelos sem cor.

O tempo não precisa de um martelo para fazer doer.

É só uma questão de.

Mas essa noite é longa amor, você não pode impedir que te chamem de amor, mesmo sem amor, amor, é tão bom dizer amor que se inventa amor, se distrai amor, se escreve amor, poesias amor, músicas amor, caralho do tesão é o amor, puta língua de fogo se esfregando na alma falar amor. Tanto se fala que ele aparece, às duas da tarde no sábado interrompendo a faxina e arrancando as cortinas.

Luzes entrando na minha cabeça.

Prazer, amor.

E você acorda sem o coração no terraço de um prédio em construção.

Você vai saber meu nome.

Quando subir o letreiro.

Quando fugir com o leiteiro.

Sabe, não era bem isso também.

No quinquagésimo aniversário que NUNCA viria.

Ele veio.

Faça um cozido com o meu peito.

Todas essas luzes.

Apaguem essas luzes.

Meu nome não importa.

Mas você vai saber meu nome.

Prazer.

Amor.

Dor.

Prazer Amor Dor.

Três nomes.

Já matei algumas pessoas e agora é a sua vez.

Me chame como quiser.

Evitar?

Como assim amor?

Que gotejante dor essa meândrica com prazer em baldes quentes?

O contrário?

Dorme amor.

Em sonho você vai balbuciar meu nome.

Algum nome.

Você já sabe meu nome.

Tiago André Vargas

12.06.2013

Imagem de Billie.

6

Sexto

Sexta

Cesto

Cesta

Nesta

Next

Nexo

Sexo

Sex

Ex

E

6

.

Tiago Andr6 Vargas

Imagem de Jean Francois