Mariposas no Útero - Ever dance with the devil baby?

Lírios brancos e as vigas do teu corpo

Neruda fechou meus olhos

Abriu minhas narinas

Me ensinou a palavra certa

Escrita sobre argila

Como um belo mercador negociando sua dor

Cheiro

Por

Olor

Incapaz de parar uma tempestade com meu sorriso de estanho

Mas de olhos fechados e narinas bem abertas

Abraçando o aroma do teu corpo

Sentindo não mais teu cheiro

Estranho

Mas teus olores

Mantos

Mantos envoltos na minha sincera caveira

Embriagando minha têmpora e meus sapatos

É um tremelico no umbigo

Um certo embaraço

Cheira meu corpo

Você me dizia

Cheira meu corpo

Sou feita de lírios e minhas vigas obreiro nenhum criou

Só teu amor que vem negro

No meio dessa tempestade desflorei-o

E vem a tempestade intempestiva

Minha face tão limpa quanto um telhado de vidro

Sem fogo

Me infesta

Tempo dela

Nada posso fazer com meus olhos verdes

Tempestade sem minha metade é um mar de morosidade

Estou só

Estou um e meio

Carregando nas costas uma meia lembrança

Segurando nas mãos um lírio partido ao meio

De narinas bem abertas

Pronto para trocar toda minha dor

Por um pedaço do olor que brota na tua cor

Toda vez

Toda vez

Toda vez

Que ameaça chover

Tiago André Vargas

Fotografia de Gökçe Dilek.

Não sei nadar

Um pouco sincero

Demais na verdade
Respondendo perguntas de gosto duvidoso que cheiram a zinco

Respondendo sem saber falar

Por isso eu escrevo

Nem por isso na verdade

Esta é a parte não sincera que torna o texto um pouco sincero

Sinceramente? Nem esta.

Sincero eu seria apenas olhando para a água

Uma lata de cerveja boiando

Pensando no homem que a largou no rio

Espontâneo

Como uma pomba defecando

Um homem que eu poderia odiar

Um homem que eu não poderia ser

Um homem que me faria perguntas

Um homem com cinco citações e sete conselhos

Fórmulas talvez, não, com fórmulas ele ainda seria casado

Ele poderia olhar para algo que eu escrevo e dizer

Você tem um bom título

Eu?

Não sou eu

Mas para ele é a mesma coisa

Não é algo que realmente importa

Diferente de cerveja barata, uma prostituta de dezesseis anos ou um carro vermelho polido

Queria afogá-lo por dormir enquanto grito meus sonhos

A mãe natureza quase me implorava

Mas ele tinha dois filhos

Que ainda não bebiam

Mas era apenas uma questão de tempo

Por hora, jogavam as embalagens de suas guloseimas na água

E eu lá estava

Boiando entre o lixo

Inabalável

Pensando no terceiro livro que escreveria

Inabalável no meio do lixo

Boiando

Pensando no próximo livro

O homem bebeu sua cerveja

Os filhos comeram seus doces

Sentei-me em pedra com limo

O sol se cansou de iluminar nossa torpitude

Encarregando o rio de carregar nossa vileza

Para algum lugar

Qualquer lugar

Queria ir junto

Lá olhar

Não sei nadar

Mas também não quero largar os meus sonhos na água

Tiago André Vargas

Fotografia de Zbigniew B.

Mariposas no Útero - Vídeo de Lançamento

Mariposas no Útero - Lançamento

Mariposas no Útero - Sem mais.

Morto.

Vivo.

Mil quatrocentas e trinta e três músicas de amor

Depois de andar com moscovitas, babar na barba de certo carioca de mente tristonha e aguçada, quase adoçada pela poesia da vida, seria conveniente esquentar a minha chaleira que não assovia e beber mais um chá de frutas silvestres que tanto se assemelham a veneno de rato.

Minha bebida, talvez. Não, eu já as tenho em demasia.

Desculpe a inexatidão, mas eu não consigo beijar sem antes provocar um sorriso, ou no mínimo, uma dúvida.

Sim, música.

Um pensamento me ocorreu agora, enquanto esfrego minha língua no lábio queimado, recorde-se, minha chaleira não assovia e eu não escuto, tampouco atento, sempre viro os resquícios não evaporados na xícara que queimam para valer.

Como um beijo sem sorriso.

Ou uma música desperdiçada.

Voltando ao pensamento: A arte se gasta? Desgasta? Evapora?

Sim.

Exatamente sim. Uniforme ao nosso estado de espírito. Da mesma forma que você agora desgosta o sorvete de morango, desiste de tocar piano, desaprende a chorar sozinho sobre quatorze polegadas, concebe seu amor como algo findado em estado vegetativo.

Então você a beija de maneira botânica.

Com delicadeza, suavidade e antipatia. Uma bela música toca, é verdade, mas é um belo som desperdiçado. Um amor silencioso que precisa de uma trilha e assim, tornar-se-á um amor suportável, corrijo-me, suportável.

Eu conheci alguém que me fez querer beijá-la entre gritos suaves e graves sorrisos.

Com música e sem música, mas, com música.

De olhos fechados, talvez girando alguns quartos, com o coração ribombado por ela, pelo sonido, pelos afagos e principalmente, pelo sentimento que transcendia as paredes do meu corpo e os olhos das sentinelas do tempo.

Eu percebi que precisava beijar aquela mulher ao som de todas as músicas e de maneira metódica, gênero a gênero, banda a banda, disco a disco, música a música. Genuinamente incentivava os compositores a beberem café, chás de rato, mas não cocaína, precisava de produção! Queria mais músicas, necessitava de mais músicas para beijar aquela mulher, entre um sonho musical e labioso as três da madrugada me amedrontava a possibilidade de findarem-se todas as músicas e necessitar-iria beijar aquela mulher em silêncio.

Talvez sem música eu perdesse o encanto, ela o perdesse, eu me tornaria uma planta, quem sabe ela.

Desperdiçado o nosso amor. Corrijo-me, desperdiçado o nosso.

Seria a completa ruína.

Haveria mil quatrocentas e trinta e três músicas completamente destruídas pelo seu fantasma cavalgando pelo tempo através do passado, enfiand0-se dentro dos rádios e alto-falantes, putrefazendo qualquer melodia de amor que por eles poderia ser influída.

Cala a boca, você me disse.

Colocando o indicador sobre o meu lábio queimado pelo chá beijou-me em silêncio.

Eu fiquei em paz.

Havia ainda tantas músicas, havia ainda você.

Autoria de Tiago André Vargas

Fotografia de Lea.

Seja o que for seja rápido

Parece que tudo isto está pronto agora, enquanto confiro o comprimento das minhas unhas, tortas, como lascas de madeiras subadjacentes nas arestas de uma porta sempre aberta.

Porém nunca é rápido o bastante.

Nem os gnus, nem as árvores empíricas que caem sozinhas, tampouco o movimento gravitacional de um abraço cortado pelos dias da semana.

É tudo tão lento.

Quando sorrimos sozinhos ou choramos em comunhão, sempre moroso, como uma voz emanada de algum ponto longínquo através de um cano sujo, tão distante e distorcida, não podemos bater os pés de uma maneira feliz.

Ou fugir.

Não saberíamos como e mesmo que, não queremos, justamente pelo inconcebível que jamais será almejado pois querer é primariamente saber.

Tudo tão lento, vertiginoso, seguimos mas a vida não mais parece nos acompanhar, deixá-la então para trás? Se isto for uma súplica suicida não se preocupe, eu carrego um 0800 sempre comigo, junto com meu telefone sem crédito, no meu bolso sem forro, ao redor da minha perna tão viva que carrega todo este tronco pouco musgoso numa espécie de trono, mas sempre, eu digo incansavelmente, tão lento.

Lento demais.

Lento o bastante.

O suficiente para que ISTO alcance tudo.

ISTO que eu e você agora sentimos.

Mas, às vezes dobramos alguma esquina e tudo parece ficar bem, uma fuga perfeita. Não tarda a linha retilínea, o medo, agonia, a busca por outra esquina. Se você ligar, ninguém vai atender. Não há créditos.

Continue em movimento.

Seja o que for, seja rápido.

Autoria de Tiago André Vargas

Fotografia de Nikos Koutoulas.

Mariposas no Útero - Capa e informações descartáveis

E agora, o livro não somente tem uma capa, mas tornou-se um livro. Seja lá o que isso for, é algo palpável, não em minhas mãos, mas nos meus binários sonhos. Sem contar que existe um inseto pegajoso em sua fronte que por mim não fora escolhido, mas dado, como um filho, desde sempre amado.

O intemporal “em breve” está agora mais breve.

Tão próximo que me é possível algum ar de liberdade, uma desvirtuada sensação de cumplicidade pela dor e o prazer que tive em escrever este livro, em breve, tão breve, compartilhada nestes mesmos olhos que agora correm letra por letra produzindo infinitos significados para esta mensagem destemperada, cheia de publicitárias promessas eleitorais de alguém que não busca se eleger.

Talvez renunciar.

Na verdade, voar.

No escuro.

Sem ser visto, apenas sentido, leve e pungente como um bater de asas na sincera ausência das cores.

Mas, eu falhei.

Acabei sendo intenso e repulsivo como um beijo de cólera.

Mais informações. Em. Breve.

Tiago André Vargas

Capa do livro Mariposas no Útero - Tiago André Vargas - Editora Multifoco

Aponta-dor quebrado

De alguma forma desaponto

Não é meu êxito ou fracasso

É a expectativa fulgurante germinando em luz contrária

Minha sombra

Meu escombro

Meu escoro

Eu escorro

Para as quinas, os rodapés, as caneletas e o teu umbigo

Fujo dos olhos

Dos teus e dos meus

Dos seus e dos nossos

De alguma forma eu me desaponto

Enquanto aponto todos a minha volta

Afiados

Prontos para a tão aclamada guerra

Cuja qual não mais acredito

Meu gatilho

Este dispara flores

Mas eu torço minha cara

Fingindo uma constante última bala

Desapontada mas apontada

Entre os olhos do inimigo

Igualmente desapontado

Sem sombra

Sem escoro

Não mais escorro

Os olhos se fecham

Ninguém puxará o gatilho

Todos estão desapontados e tão bem apontados

Não podem abrir as mãos

Estas carregam suas cascas, a côdea de madeira ou o próprio brio da vida

Não é possível um cumprimento

Um carinho

Dois carinhos

Nem mesmo um puxar de gatilho

Punhos fechados

Compulsório apontar

Para os erros de outrem

Para o próprio vigoroso lápis

Afiado como uma esgrima

Perfeito para a caligrafia

Porém

Não há nada a ser escrito

E se escrevo

Não tenho êxito ou fracasso

Agradeçam ou não

Meu fatídico apontador quebrado

Autoria de Tiago André Vargas

Imagem de Xeno.

Penas e penas

Não somos dóceis o bastante para as mamas.

Não temos clareza sobre este grupo; mamíferos.

Não jogamos no mesmo time que um humano adiposo, quem dirá de um leão-marinho.

Mas nós também não jogamos no grupo dos humanos delgados. Homicídios, latrocínios, fratricídios, infanticídios.

E no meio do ano costuma sair o dissídio.

E outros mamíferos esperam com isso diminuir os homicídios, latrocínios, fratricídios, infanticídios e até os matricídios que eu não incluí na primeira relação em respeito a minha mãe.

Por pena na verdade.

Pena é uma alternativa.

Não este asqueroso sentimento legitimamente humano criado para justificar a culpa, falo daquelas que escreveram outrora, das mesmas que não deixam se molhar uma galinha. Espero que você já tenha molhado uma galinha. Talvez ajude no processo de sermos humanos.

Na época que fui humano costumava correr atrás delas. Dava palmadas e gritava tentando fazê-las voar. Eu queria ver qualquer coisa voar, até mesmo uma galinha.

E talvez, se eu tivesse estas penas, as mesmas penas carijós, hoje eu continuaria sendo humano. Não me exibiria pelos ares em rodopios, nem cantarolaria qualquer canção para que homem algum me imitasse depois em assovios, mas talvez, se subisse em algo alto, pudesse voar por alguns segundos, talvez minutos.

Não sei o quão alto poderia voar, mas lá de cima, sei que perceberia toda insignificância dos mamíferos e suas mamadeiras, dos seus joelhos vermelhos pela culpa, das suas vestes neutras, dos seus olhares pragmáticos, dos seus canudos entupidos pela semente de uma laranja.

Eu saberia a importância de uma semente de laranja, pois bem lá de cima, é como tudo se parece.

Mas nós não temos penas.

O que é uma pena.

Autoria de Tiago André Vargas

Fotografia de Tracie.

Salmão em pólvora

Você não pode sentir

Nada

Que você não queira

Não seja outro isqueiro esperando que alguém liberte todo fogo que há dentro de você. Seja um salmão, fiel ao seu propósito.

Tente.

Não tente.

Seja um chupim e terceirize seus filhos.

Ainda há crédito no mercado financeiro.

Escreva uma carta de amor agora, assine com outro nome e a deixe sobre o banco da praça. Não ouse aguardar a fim de constatar o destinatário.

O destino não importa.

Apenas o remetente e este, você sabe quem é. Ou não?

Eu entendo.

Seja então o próprio banco da praça e permita que as pessoas se vão, em vão.

Ou não.

Mas lembre-se do salmão.

Ou não.

Dias como o de hoje onde não escutei o assombro da vida me trazem otimismo, principalmente quando abro minha janela e vejo um asfalto aberrante molhado, como se banho alguém o tivesse dado.

Mas este é o meu isqueiro.

Pare de procurar sentido ou comoção nas minhas palavras.

Você não pode sentir

Nada

Que você não queira

Autoria de Tiago André Vargas

*Imagem de Allister Charles Christie.

Quando o balde está vazio

O balde está vazio

Esta não é uma frase poética

Nem uma evasiva bélica

É apenas uma constatação

Com todo esmero de

Nada pode ser feito

Não há a lástima do esvaziar

Nem a correria do secar

O balde está vazio

Talvez nunca estivesse cheio

Talvez nunca tivesse proveito

Mas não há passado

Não há lamento

Não há presente

Não há defeito

Meu feito

Em efeito

É olhar para o balde

E dizer sem palavras para mim mesmo

O balde está seco

E geralmente nestas horas, quando o vazio até algo bonito se torna, começa a chover.

Autoria de Tiago André Vargas

01.08.2012

Fotografia de Mauricio Arrue.

Sobre os caras que tocam violão

Este texto é estúpido, por dois motivos: Estou cansado e bêbado. E por um terceiro motivo, que me lembrei somente agora justamente por estar bêbado: Eu sei tocar violão.

Muitas pessoas sabem tocar violão. Mas eu sei tocar violão. E o que há demais em tocar violão? Nada. Mas alguma coisa há em tocar violão.

O motivo que leva um ser humano, um bípede com demasiados e inúteis pelos sobre o crânio a chacoalhar seus 206 ossos empunhando um violão é um terreno arenoso, pegajoso, como mãos de crianças na segunda-série enquanto colam cartolina verde sobre cartolina amarela.

Eu não quero falar de ego. Eu não consigo mais escrever sobre. Todos nós somos egos sobre rodas e o violão para muitos é um óculos novo, mas eu também não quero falar sobre isso. Deixe-me falar menos do óbvio, que é óbvio, todos querem aplaudir.

Os caras, baixos ou altos, magros ou largos, enfiados em camisas negras com estampas baratas de gravuras diabólicas ou ternos caros e reluzentes chapéus de blues, todos eles aprenderam tocar violão pelo mesmo motivo: Eles querem tocar você.

E eu admiro alguém que procura tocar outrem. Mesmo que seja a única música do Nirvana, mesmo que seja para a garota errada, mesmo que seja para agradar o pai que gosta de música ou desagradar o pai que não gosta de música, ou ainda visando se destacar no culto religioso... Tanto faz. Eu admiro esse cara. Eu admiro qualquer coisa que possa emitir um som, desde que triste.

Mas eu não estou bêbado.

Nem tão cansado assim.

E por fim, este texto não ficou tão obtuso.

Tudo isso porque eu não sei tocar violão.

Tudo isso porque eu desisti de tocar você.

Só e mudo eu consigo libertar meu som, belo, portanto, triste.

Uma nota dele está aqui.

Você pode escutar?

Talvez eu também tenha mentido sobre tocar você.

Autoria de Tiago André Vargas, que realmente não sabe tocar violão, mas tem um violão em casa.

Fotografia de Heidi.

Baloiçar

Um avô eterno primeiro melhor amigo disse que tudo nesta vida era para se balançar.

Havia um balanço

Uma terra judiada para se impulsionar

E algum vento com prazo de validade a tocar no rosto

Alice segurou as correntes atadas àquela tábua

Sentou-se

E com vinte dedos se pôs a voar

Havia um balanço

Alguém para com quem compartilhar

Somaram-se dez dedos pelas costelas a lhe empurrar

Um vento válido com frescor de pêssego

Uma tarde de hálitos doces escorrendo pela grama

Pois Alice nunca se engana

Nem mesmo seus cabelos podem lhe acompanhar

Havia dois balanços

Alguém para com quem voar

O vai e vem da vida

Eras por baixo estações por cima

Chuva noturna dedos e língua

Ninguém queria tocar nas nuvens

Apenas sorrir em sincronia

Ninguém queria voar mais alto

Apenas balançar a vida

Autoria de Tiago André Vargas

Fotografia de Ton Müller.