sexta-feira, 27 de janeiro de 2012

Sintética sinestésica

Escrevi um poema sobre meus 20 e poucos anos
Terminei-o com tendinite ou coisa equiparada
Pareceu-me tê-lo escrito por 20 e poucos anos
Tocando três vezes qualquer música saraivada

O flagelo da mão se estendeu pelo corpo
Corri minhas costelas adornadas de medo
De um mundo adubo fora deporto
Direto à selva de plástico arvoredo

Como toda criança febril anseia pelo banho
Procurei maviosa água que arrastasse minha dor
Percorrendo o mato cheirando resina e estanho
Por fim deparando colossal cachoeira de isopor

Percepção tardia para alguém de 200 e poucos anos
Todo este mundo é uma bola sintética
Embrulhado em sacolas virais de cartesianos enganos
Provocando entorpecente calvície sinestésica

Disparei meus pés contra madeira morta
Entrei na morada de uma mulher bela
Abracei-a tanto que a larguei torta
Concebendo tristonha mentira que eras

Uma mulher de silicone
Com cabelo de boneca e olhos vidrados
Vívida como um xilofone
Incapaz de sentir a força dos meus braços

Toda mortuária industrial descolorida me deu fome
Abri a geladeira expecto de comida verde
Encontrei laranja artificial que não se come
E desespero por simples tudo que não sente

Olhei pela janela e os pássaros eram de brinquedo
Os duros cães de rua não passavam de fétida pelúcia
Voltavam da padaria esposas de cera derretidas pelo sol vermelho
Com seus vestidos abarrotados de quem perdeu mais que a fidúcia

Eu poderia esperar o mundo ser reciclado
Deus preguiçoso operário sem capacete
Sobrepondo plástico por vida, já cansado
Ao passo que me espeto com alfinete
Apenas para ver algo verdadeiro correr em filete

Porém não irei aguardar
Entrarei na minha caixa de presente
Marcada ao lado “Feita em solidão”
Apertarei em meu peito o botão desligar
Permitirei um último suspiro ausente
Diante inexprimível decepção
Decorrente da impossibilidade de amar
Algo que não mostre os dentes
E que não bata um coração

Autoria de Tiago André Vargas
27.01.2012
Fotografia de Yellowcandyfloss.

quarta-feira, 25 de janeiro de 2012

Entretenimento

Talvez nada seja mais dissimulado que o entretenimento. Esta retumbante evasiva do fatídico cotidiano.
Cadavéricos sorrisos.
Uma legião de semoventes esperando o esqueitista romper as genitálias no corrimão, aguardando pelos pobres cachorros adestrados que dançam para poder comer. Todo mundo dança para poder comer.
A droga sem fim. Um vídeo após o outro, um canal depois do outro, basta uma tela a frente. Pixels, pontos de luz, LCD, plasma, neoplasma? Uma perfeita dançante perissologia que ninguém sabe bem o ritmo.
É preciso saber dosar esta merda.
Sem entretenimento.
Melhores desejos.

Autoria de Tiago André Vargas

sábado, 14 de janeiro de 2012

Vestido de terça

Fui pro Sri Lanka sem saber escrever o nome deste país. Voltei com safiras largas e bem alinhadas apenas para te ouvir dizer que nada combinava com aquele tom de azul. Esqueceu que minha cor preferida é vermelha?
Hoje existem aqueles programas de milhagem, voltei. Retornei. Vermelho é tão vulgar, parece batom de puta. Joguei o rubi no chão e assisti ele quicar 5 vezes até meu gato mordê-lo e levá-lo para longe... Quem sabe dar de presente para sua gata.
Você disse que não sabia e começou a chorar.
Talvez fosse cansaço de caminhar, mas quando te peguei no colo impaciente reclamou que estava gorda ordenando que ao chão fosse devolvida.
Talvez fosse o mormaço, mas quando te assoprei alado em folhas de bananeira tudo que fez foi espirrar, de forma úmida que gera constrangimento.
Talvez fosse a surdez, contudo nem o pássaro alaranjado capturado sobre pé torto de goiabeira, aquele capaz de assoviar marooned com seu pequeno e frágil peito, nem mesmo este fora capaz de atentar-te. O que você queria ouvir todas as tardes mortas escorada sobre a janela enquanto olhava para o magnífico imponente completo nada?
Talvez fosse a falta de tato, contato, palpação. Mas quando meu corpo te envolvia em plenitude e nem tuas unhas escapavam do meu toque, embrulhada como um presente de natal pela minha derme fatigada, por que acuada esvanecia?
Talvez fosse o cansaço de respirar, mas quando eu te perfurei simetricamente o que fez além de escorrer para os lados? Pela fresta da porta, pelo ralo... Eu só queria te deixar feliz. Mas isso não te deixou feliz.
Você estava na lavanderia. Vendo os panos coloridos girarem, caindo um sobreposto ao outro. Espuma, água, gravidade. Tudo a girar, sempre.
Então você parou de chorar.
Não era a mim, não era o meu esforço inescrutável.
Havia um traje intruso dentro daquela máquina enferrujada. Um vestido que te trouxe de volta a vida.
Acidentalmente, tudo que você queria era voltar a ter quinze anos numa terça-feira... Numa infinita terça-feira que se acorda com barulho de mãe dizendo que era para colocar aquele vestido. Aquele simples, surrado, amarrotado... Aquele vestido que nunca deveria ser usado com presença de visitas. Nunca usado em passíveis julgamentos.
O vestido usado apenas quando se podia ser quem se era.
O vestido usado para poder ser quem se era.

Mas, ele não caberia mais em você. Caberia?
Autoria de Tiago André Vargas
Foto encontrada aqui.

segunda-feira, 9 de janeiro de 2012

Restar um pouco de você

Sentenciado por minhas autônomas dermes.
Preso pelas grades que eu mesmo busquei, armadura inabalável forjada diretamente sobre o corpo que jamais poderá ser tirada. Você é minha armadura. Me protege, me sufoca, me torna mais forte, mais lento. As estações mudam junto com as correntes sanguíneas, junto com o gosto da tua boca. Gasta. Sola de All-Star. E agora o que me resta é quebrar-te, inutilizando-a para a vida, incapaz de se adequar a outro corpo sofrerá por mim enquanto corro nu em um mundo de balas perdidas. Balas perdidas endereçadas para mim.
Entretanto, vai restar tanta coisa.
O beijo inclinado para não tocar na lente dos teus óculos.
A maneira como você enrola o espaguete. A maneira como você recrimina meu olhar enquanto come o espaguete.
Você esfregando polegar e indicador em uma folha juntada do chão.
O choro infantil dentro do meu ombro durante um drama pouco dramático. O cachorro não deveria morrer.
A comemoração por fazer a pedra quicar sobre a água. Três vezes.
A maneira como você pula. Seja em show, seja em vôlei, cama elástica, trampolim, não importa. O cabelo subindo tão alto quanto teu amor, tão simples quanto teus desejos. Você deveria se ver pulando um dia desses, minhas palavras não soariam tão estúpidas...
Vai restar os ossos do teu tornozelo rangendo para alcançar-me em um beijo.
Vai restar muito de você em pouco de mim. A voz rouca por ásperas lágrimas que calejam tal como gritos de histeria enquanto com dissimulada calmaria me perguntas por que tem que ser assim?
Por que tem que ser assim?
Manter-te viva e amar-te em sonhos vale algo?
Deixar-te fisicamente e imortalizar-te por toda minha mortalidade com ímpar perfeição, não seria melhor? Ou devo permanecer contigo pinchando teus defeitos sobre todos os murros brancos que vierem em nosso caminho?
Às vezes penso que gosto de você. Tanto. Tentado logo fico em deixar-te, apenas para provar que realmente era isso. E realmente, é isso.
Preciso te deixar para que algo teu reine sobre mim. Ninguém olha um quadro a um palmo. Admita que juntos somos algum tipo de mútua e zelada interferência.

Agora é minha vez.
Por que tem que ser assim? Não deixe restar nada de mim em você. Para quem já teve um peito a tremer, lembranças eternas são consolações frívolas.
Ou você me mata, ou você me eleva. Não finja que estou caída para poderes recordar-me. Eu sempre estarei de pé por você. Envolta de você. Tua armadura.

Foi o que ela disse.
Juntou-se a tudo dentro do nada que nunca restará.

Autoria de Tiago André Vargas
Foto encontrada aqui.

quarta-feira, 4 de janeiro de 2012

A rosa cor sépia

Ninguém combinou
Oito virou quatorze
Tudo continuou
Você não estava longe

Existem dias que eu acordo perfumado
Sem ter tomado qualquer banho ou borrifo
Desperto contemplo você ao meu lado
É aroma que nasce do estado de espírito

Felicito
Alegre
Paspalho
Contente

A declaração mais cafona martela forte minha mente
Não haveria eu ter de algum dia comprar-lhe flores?
Algum homem consegue fugir deste presente?
Imaginei-te segurando-as e afastei tolos temores

Que flor deseja?
Só conheço rosa. Quero uma rosa.
Que cor deseja?
Quero rosa
Rosa é nome de cor, mas rosa flor é branca ou vermelha

Pensei na rosa vermelha
No batom retocado depois do jantar
Você educada pedia licença enquanto afastava a cadeira
Eu sequestro infantil colosso comia da tua beleza
O vestido com medo abraçado a pele tesa
E o sorriso com dentes de quem quer amar

Pensei na rosa branca
Véu e grinalda
Promessas que fiz e ainda não são falhas
Teu olhar fim de tarde repleto de esperança
Os dedos firmes que jamais temem mudança
A plena paz da desfiada navalha
Que jamais corta aquele que a ama

Moço, tenho outra cor aqui comigo. É a última rosa que assim existe.
Que cor seria?
É a cor de sépia.

Eu vi a rosa cor de sépia
Não era uma flor envelhecida
Nem cálida ou fria
Era uma cor amarelada sem enxofre
Era uma flor que nada dizia
Exatamente como eu queria
Pois quem a olhava descrevê-la não podia
Precisamente como eu me sentia
Diante todas tuas cores
Insultando todos meus amores
Inclusive aqueles que nem conhecia

Vou levar esta.
Papel de presente?
Não, obrigado.

Autoria de Tiago André Vargas
Foto encontrada aqui.

domingo, 1 de janeiro de 2012

Meninas não jogam roleta-russa

Duas pessoas e uma caixa.

- Eu tinha que te surpreender certo?

Ela não sabia o que responder enquanto dobrava vertiginosamente seu pescoço, o queixo quase tocando o peito para que seus olhos pudessem contemplar a marca do biquíni. Por que lhe agradava tanto contemplar este contraste cutâneo? Mistérios do ego.
Puxou seu tomara-que-caia mecanicamente, sistemático como uma prensa, porém desta vez, estranhamente, sentiu o polegar esquerdo atritar-lhe o mamilo fazendo com que a manobra tão costumeira quase saísse falha. Falha mas não trágica, afinal, nada que ele já não tivesse visto. Qual era a pergunta mesmo? Respondeu com outra:

- O que essa porra de caixa ta fazendo no meio da mesa?

Ele sorriu. Aquele sorriso sangrento de quem sempre escolheu adornos vermelhos para seus braquetes. Agradava-lhe ver uma garota tão plástica adotar o linguajar de um homem de 40 embriagado na frente da TV assistindo seu time perder novamente.

- Você não viu aquele filme babaca e ficou me torrando o saco? Não importa quantas vezes você respirou e sim os momentos que perdeu o fôlego. Não era isso? Que eu tinha que te surpreender e tal? E depois tu foi para a praia com tuas amigas e voltou com essa cara de culpa.
- Que cara de culpa?
- De quem deu pra um babaca e não sabe se fala ou não. Ou talvez como falar... Certo?
- Você está muito idiota, sério eu vou embora...

O sorriso vermelho metálico surgiu novamente antes de contornar a situação.

- Calma, não quis dizer isso. Eu tenho uma surpresa pra ti nessa caixa... Para provar como pensei em ti e também em como quero te surpreender e te fazer se sentir bem... Te fazer sentir viva...

Dentro de seu bronzeado perfeito realçado com óleos de frutas desconhecidas ela quase deixou escapar um Ai que fofo! Se compôs, enfim, estava braba. Deveria estar pelo menos, mas tudo que conseguia conservar era o incontrolável impulso de abrir aquela caixa e ver o que seu bonito e estranho futuro quem sabe namorado havia lhe comprado.
Um anel?
Um colar?
Uma pulseira?
Um brinco?
Com aquele sorriso inabalável tão estático que lembrava uma tatuagem, por fim, ele abriu a caixa.
Um pano preto encobria o misterioso presente e a absoluta certeza que era uma jóia lhe invadiu o peito. Estava errada.
Após tirar o pano de dentro da caixa, sedoso e negro como o pelo de um gato amaldiçoado, colocou-o estendido sobre a mesa alcançando o tamanho aproximado de um lenço aberto.
Pôs uma pequena cápsula sobre o pano negro, um objeto metálico, tanto quanto seu sorriso, mas não tanto quanto uma jóia.
Bala.
Não do tipo que se chupa e sim do tipo que se mata.

- Eu pensei em muitas formas de poder te fazer sentir viva... Mas nenhuma chegou perto desta. Já ouviu falar em roleta russa?

Como um mágico tira um coelho da cartola, ele tirou um clássico revolver 38 de dentro da caixa.
Embasbacadamente ela perdeu o controle do maxilar.

- Dizem que os russos faziam isso para demonstrar coragem. Legal não é?

Sem esperar resposta alguma de sua companhia ou mesmo erguer o rosto para constatar seu previsto semblante de incredulidade, o feroz garoto abriu o tambor com um gesto rápido alimentando-o com reluzente projétil que vertiginosamente aguardava sobre a mesa. Girou o tambor. O som mecânico arranhando o eixo, a bala prontificada em um dos seis compartimentos girando mais rápida que a visão humana. Apontou a boca da arma para os temerosos olhos felídeos de sua mal compreendida paixão.

Tac.

- Foda não é?

Ria como uma criança enquanto seus dentes avermelhados pichavam temor na alma daquela agressiva garota, pintura feita com tinta que jamais pode ser removida.

- A probabilidade de disparar é apenas de 17%. Mas, agora é a tua vez... E como um tiro foi dado e não disparou, as chances de você me matar são de 20%... Na verdade deve ser mais, pois tem uma regra que eu não me lembro como se calcula...

Estendeu a arma. Ela aceitou. Embrulhou seu lábio de encontro ao nariz, uma careta que fundia mistos de emoções primárias tais como ódio, avareza, vingança e repulsa.
O que pode ser feito contra alguém que ameaça tirar a sua vida?
Puxou o gatilho uma vez.
Duas vezes.
Três vezes.

- Quantos por cento agora seu filho da puta?

Mirou diretamente para um quadro do John Lennon estampado na parede e o disparo seguinte abriu um rombo dentro da lente circular do famoso músico. O sorriso vermelho se escondeu e em seu lugar verdadeiro pânico se abrigara.

- Era para disparar apenas uma vez! Eu tomei cuidado para a bala não ficar nos dois primeiros disparos!
- O que você esperava com isso? Que eu ficasse fascinada? Excitada talvez?
- Sei lá o que eu queria... Desculpa...
- Bem, agora é simples: Nunca mais fala comigo ou se aproxima de mim.

Colocou a arma na cintura e partiu. Por legítima defesa ou simples falta de percepção tomou-lhe o revolver levando-o para sua casa. Arrependido pela patética infantil encenação realizada e ainda tremendo diante real possibilidade de ter um buraco negro em seu crânio tal como o quadro que aturdido olhava, no dia, não sentiu falta da arma.

Toda noite, antes de dormir, despida ela contemplava a quintessência da feminilidade em suas marcas imaculadas exprimidas pelo gigantesco bronzeado pecaminoso. Colocava o revólver em seus dedos como se fosse um anel de noivado e lembrava-se dele.
Ela havia perdido o fôlego temerariamente, eternamente, sabia que jamais se esqueceria do sorriso metálico sempre vermelho.
O plano do jovem tinha dado certo, todavia de uma forma errada... Por que ela não pediu simplesmente uma jóia?

Uma pessoa, outra pessoa, nada de caixa.

Autoria de Tiago André Vargas
Foto encontrada aqui.

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Refri de laranja para quem tem sede de sonhos e outras epifanias que cabem numa fritadeira

“Algumas pessoas só conseguem dormir com algum peso sobre o corpo, eu era assim”. Foi o que eu escutei enquanto adormecia na rodoviá...